PARA MORIR PARADOS 
EN LA ESQUINA

BEATRIZ EUGENIA

Lukas Editor

Primera edición: 1997
© Beatriz Eugenia Valencia
Carátula: Diseño de Claudia Salazar
sobre una fotografía de Jorge Valencia V.
Edición a cargo de Lukas Editor

PARA MORIR PARADOS EN LA ESQUINA: BAJO EL TROPEL Y LA FRAGUA DE LOS ULTIMOS QUINCE AÑOS

	En la poesía que se ha escrito, publicado o premiado en Medellín a partir de mil novecientos ochenta, transcurren "temas" que  son, y han sido, referentes continuos de la literatura universal y de la poesía toda: la muerte, la mujer, el amor, la libertad, la angustia. Sin embargo, en estas carreras de la llamada “postmodernidad” y en las entretelas de la New Age, tras el afán por exorcizar y negar la realidad, se ha pretendido -en nuestro medio- sentar un preconcepto según el cual la violencia o la muerte misma, no pueden ser un asunto, fondo o sujeto de la poesía. Aunque se acepten para la narrativa por ejemplo, hay una manifiesta intención "estética" de marginarlos del poema.
	A esta perspectiva se liga, en este país, y en esta ciudad, un continuo referente fetichista de la palabra donde, en el imaginario colectivo, se manipulan las conciencias en la pretensión según la cual -mágicamente- se resuelven los problemas reales con sólo negarnos a pronunciar, o a escuchar siquiera, las palabras que los evocan o nombran.
	A contravía de este preconcepto, contra la propia evidencia y bajo la impronta de la realidad, la violencia -en sus diferentes percepciones- aparece como tema, entre otros forjados en nuestra gran poesía. De algún modo, ella, como conciencia universal de los acaeceres, hace vivir de otra manera la situación, contribuyendo en las específicas articulaciones de su "saber" o de su "vivenciar", a su radical transformación.
	Tal vez por eso, el conocimiento de los postulados estéticos que, se supone, organizan el quehacer literario de muchos de quienes han hecho o hacen poesía en Medellín, puede llevar a la socorrida hipótesis, según la cual "la poesía y los poetas han eludido la realidad, dedicándose al intimismo, quedándose en no decir nada". Pero ello tiene más el carácter de un prejuicio y se revela como falso al concederle una “victoria” imposible a los estetas de la indiferencia. Por el contrario, toda gran poesía -también la escrita en Medellín- ha tenido un referente, incluso explícito, en esta realidad, "sin perjuicio de otras acciones" del quehacer poético. Pruebas al canto: Para morir parados en la esquina, y toda la obra de Beatriz Eugenia. 
	Este libro es, de muchos modos, hijo de estos días y de esta ciudad. Y no sólo porque deja verla en el tratamiento de los temas arriba mencionados, tan duramente presentes y tan terriblemente acallados. 
	De otro lado, en la producción poética de los últimos años en Medellín -y en general en Colombia- no hay una "corriente" que cope las urgencias, motivos, o "características" de una "generación", de tal modo que ha sido la presencia de voces independientes el gran logro de los últimos años..  Y, la de Beatriz Eugenia, es una de las auténticas voces que ha madurado en el linde entre lo establecido y la esperanza. Ahora nos hace propicia la lectura de su primer libro impreso, que desmiente los fantasmas de lo inane.
	Hay otra razón más que hace de este libro un producto neto del periodo y la ciudad: como se sabe,  es escasa la condición de "profesionales de la poesía" que tienen los poetas. Ellos ejercen -y mueven- otros oficios para la supervivencia. Por el contrario, de esos otros oficios, devienen los recursos para la edición de sus obras, a cuenta de “el propio bolsillo”. Desde la rutina laboral que copa casi todo su tiempo, esta aventura que patrocina una lectura culpable, se hace -por fin- posible y, para estar conforme con la tradición enunciada, la obra de Beatriz Eugenia, premiada en el concurso de poesía del Municipio de Medellín, escrita aquí y aquí tirada al margen, es ahora recogida en un libro que, más allá de un manojo de poemas con un lomo y unas pastas en común, es enteramente un discurso articulado. El da cuenta -de otra manera- de esa realidad inmediata vivida en estas calles, por estas, que son al mismo tiempo las calles y las ciudades de cualquier país sentado bajo el peso de una nación en construcción.
	El solo título del poemario ya estremece. "Para morir parados en la esquina" es un enunciado básico desde el cual se va tejiendo una red que construye, desde la angustia, pero sobre ella, la ciudad en sus contrastes y contradicciones. En un lenguaje limpio y llano, sin artificios pero con capacidad para señalar el embrujo, y en otra condición, reinventar el espacio citadino tras la vuelta de algún poste, o al cruzar de la calle, en el pliegue de una pinta, dando curso a un ejercicio que reencuentra -de igual modo- la ternura, el grito y la esperanza. 
	En su poesía es posible encontrar un sesgo donde lo cotidiano muestra -en acto- sus contradicciones. Lo que va diciendo el narrador y el ambiente que el poema construye, plantean -en su contraste- interrogantes mucho más significativos que aquellos logrados por el mero postulado, linealmente expresado. Lejos de toda actitud "pedagógica", su poema llega al lector con otra dimensión de estos tiempos oscuros.
	Nacida en Cartago -Valle del Cauca- en Diciembre de 1955 , Beatriz Eugenia (Valencia Vélez) ha trasegado el difícil camino de la marginalidad con respecto a la poesía oficiosa y oficial. Un puro y limpio ejercicio de la poesía que desvela huecas mitologías, saldos, piel, ventanas y memorias, puede leerse en esta obra de Beatriz
	Dentro del amplio y abigarrado panorama de la poesía que viene habitando a Medellín por estos días, los estudiosos sabrán -más temprano que tarde- identificar, seguramente tendencias disímiles, obras inciertas, estilos, formas, vocaciones y apegos, lo mismo que mucha "hojarasca" propiciada por el frenesí que resulta de aprestigiarse editando con los propios recursos alguna cosita. Esos son los dobleces que resultan cuando no se edita lo que se "debe" sino lo que se "puede".  Sin embargo, a la hora de la verdad,  como lo decía muy bien Pedro Arturo Estrada "sólo se salvará lo que ha sido escrito en conexión con la vida”.  
	En ese tiempo, y en ese espacio,  la obra de Beatriz Eugenia no sólo podrá salvarse desde ahora; cumpliendo la deuda que -desde hace mucho- tenía con quienes la conocemos y queremos, llegará a quienes -sin conocerla todavía- al hacerlo, aprenderán de ella. Sin duda alguna, será reconocida como una de las más limpias, logradas y urgentes voces forjadas en el tropel y la fragua de los últimos quince años. 

León Vallejo Osorio
(Texto tomado del libro en preparación  “Medellín Ciudad y poesía”)

A los cómplices
de ésta
y todas mis faenas: 
A León
A Marcela

PLANO

	pág.

Saldo	7

I - 	FRUTOS	9
	Pre	11
	Fruto	12
	Balada para un adiós inevitable	13
	Presencia	15

II - 	PIELES	17
	Piel de bruja	19
	Evas	21
	Lechuza parda	22
	Inventario	23
	Sal	24

III - 	SIMIENTES	25
	El Hombre	27
	No viene el poema	28
	Bala perdida	29
	Marcha	30
	Recuerdos	31
	Castigo de los dioses	32
	Marcela	34
	
IV -	FUEGOS	35
	Ritual	37
	Quijotes	38
	El fuego que nos quema	39
	Arderá la ciudad	41
	Parte de victoria	42
	
V - 	GUERRAS	43
	Manos escondidas	45
	Tu chaqueta	47
	Trinchera	49
	Conspiramos	51
	De la guerra y el deshielo	53
	Angustia de tí	55
	Canto	57

VI - 	ASFALTOS	59
	Cara dura	61
	Por qué seguimos soñando	62
	Territorio	64
	Fémina	65
	Gato manso	66
	Pelo de gato	67
	Hiedras	68
	Yo buscando	69

VII - 	BARRIOS	71
	La última vez	73
	Calle camino	74
	De mi calle	75
	Calla calle	76
	Grafitti	77
	Son de barrio	80
	Fiesta en el barrio	81
	Para morir parados en la esquina	82
	Barrio	83

VIII - 	MEMORIAS	85
	Ella miró hacia atrás	87
	Dragón y memoria	88
	Mnemosine	89
	Sales	90
	Carga	91
	Restos	92
	Post	93

SALDO

El único saldo
que queda
en el asfalto
es el sabor salobre
de la sangre
y la sal
y la saliva

El único inventario
imposible
es la queja
en esta hora muda
-ausente
de palabras-
adivinada apenas
sobre mis páginas 
en blanco 

I - FRUTOS

PRE

Porque había raíces
profundas y veraces
agarrando 
-agarradas a-
la tierra
los frutos fueron frescos
y esperados
y las flores
hermosas

Porque aún hay raíces
profundas y veraces
a duras penas
sosteniendo la tierra
tenemos la esperanza
de encontrar una sombra
(en el asfalto)

FRUTO

Cuando madures
como fruta dulce
tu propio peso
te arrojará a la tierra

Y entonces serás
raíces, tronco
ramas frondosas
semilla propia

Pero ahora eres
retoño tierno
rama
hoja 
flor
ave que liba
canto de pájaro
viento

Ahora eres aire
(Vuela!)

Después serás tierra:
entonces
aprenderás 
de los caminos

BALADA PARA UN ADIOS INEVITABLE
"de haber tenido un hijo
acaso no sabría qué hacer con él
salvo decirle adiós cuando se fuera
con mis heridos ojos por la vida"
MARIO BENEDETTI  "El hijo"

Me preparé para decirte adiós
desde el momento mismo 
en que naciste

Dejé tus pies descalzos
para que sintieras
la dulce textura
de la piel de la tierra
Y me preparé para decirte adiós

Dejé crecer tus manos
para que pudieras
asir otras mil manos
que junto a ti estuvieran
Y me preparé para decirte adiós

Puse alas en tus ojos
para que miraras
un horizonte 
más lejano 
Y me preparé para decirte adiós

Entonces por qué ahora
que no sigues mis pasos
que no tomas mis manos
y te parece estrecho mi horizonte

Entonces ¿por qué ahora
que ha llegado el momento
ese adiós no me sale
del alma y de los labios?

PRESENCIA

Cuando tengas preguntas
no me mires:
mis respuestas 
se habrán hecho ya viejas

Cuando tengas temores
no me busques:
mis seguridades
serán bastante inciertas

Cuando tengas angustias
no me llores

Pero si estás sola
si tienes nada
o nadie
si todo se te aleja
aunque no me busques 
me mires o me llores
(aún sin que lo sepas)
sentirás a tu lado
mi presencia

II - PIELES

PIEL DE BRUJA

De alguna forma todas somos brujas
Cocinamos la angustia en una sopa
Escondemos el miedo detrás
de las uñas rojas
y las caras pintadas
asistiendo cada luna
a un ritual de sangre
(misterioso aquelarre de la vida negada)

De alguna forma todas somos brujas
y echamos a volar nuestro sueño en una escoba
invocando el hechizo
que lo torna esperanza

Por eso la llevamos
tan bien con los espíritus
Nos sabemos herederas
de todos los fantasmas
Por eso conocemos desde siglos
el calibre de la piel 
de la serpiente
que chupa el corazón 
de nuestros hijos
Y hablamos con los muertos
procreamos sus combates
su coraje
y esa mágica resolución de seguir viviendo
en el fondo de la historia

De alguna forma todas somos brujas
con la magia amarrada
en una libertad de fantasías
y en este cotidiano de asfaltos
y ladrillos

EVAS

Conocimos la serpiente
-como Eva-
y un dios masculino
declaró osada
nuestra audacia

La serpiente 
-entonces-
se arrastró 
por la tierra y la tierra 
fuimos
nosotras mismas
destinadas:
       cántaro hueso 
   carne y simiente!

LECHUZA PARDA

No hay vuelta atrás: 
Se nos pasó la hora
del hechizo
Ya la lechuza abrió sus alas pardas
y el horizonte se torna ceniciento

Afortunadamente ‑y a pesar de todo‑
permanecen al sur los arreboles

INVENTARIO

Una historia de hogueras
y locuras
Un corazón pleno 
Una fantasía
Un sexto sentido
Siete pecados capitales
La fuerza de un hechizo
(un cruel encantamiento)
Una valentía agazapada
detrás de la ternura
Un odio y un amor gemelos
Un hijo ...

SAL

La sal es el sudor
es el trabajo
las manos grandes
y los ojos simples:
No se corrompe

La sal es sangre
sol ardiente   
viento
tierra en las manos
fuerza en las raíces:
No se corrompe

La sal es todo el llanto
y es toda la brega
todo el amor
y el odio que maldice:
No se corrompe

La sal es pan y es agua
sueños y utopías
la esperanza esperada
de otra vida:
La sal es todo
Y no.

III - SIMIENTES

EL HOMBRE

Tú eres el hombre
que entró a mi corazón
sin penetrarme
y se instaló allí
como en una buhardilla

Tu eres el hombre
que llegó desnudo
con su cuento a cuestas
el hombre sabio
que no me regaló
su última canción

Tu eres el hombre
de los ojos indios
y las manos anchas
que siempre supo
dónde estaba la estrella
y la siguió

Tu eres el hombre
que entró a mi corazón 
sin penetrarme
Mas, dime tu
contigo tan adentro
¿Quién soy yo?

NO VIENE EL POEMA

Hoy no viene el poema
hoy se rebela
Se esconden las palabras
tras tus ojos
y es sólo tu mirada
la que queda

Hoy no viene el poema
hoy se rebela
Pero hay en tu mirada
tanto de poema...

BALA PERDIDA

Entre la bandolera
de mis odios
se
metió
tu amor
de contrabando

Te podría llamar
bala perdida
pues 
sin 
dejar
de odiar
te amo tanto!

MARCHA
Caminé con tu nombre en la cintura
y con el corazón entre dos palos
como pancarta
de primero de Mayo

Caminé con la frente bien en alto
y con el vientre lleno
de sueños alados
como palomas
Con el cabello al viento
alborotado
con los ojos desnudos
y con los pies descalzos

Caminé como hembra
como madre
como mujer que soy
con arrebatos
Como pueblo entre el pueblo
Con todos los hijos
y con todos los años

... Y caminé a tu lado.

RECUERDOS

Recuerdo tu sonrisa
Tus ojos oscuros
como dos lunas nuevas
y tu pelo lloviendo
suavemente en la nuca

Lo demás quedó atrás
En la rutina simple
de los días que pasan
En la cama, en la mesa
en la ventana

Lo demás se enterró
en la confianza rasa
en la jornada juntos
hombro a hombro
pero no cara a cara

Lo demás quedó atrás
y tan adentro
que ahora sólo recuerdo
tu sonrisa
tus ojos como lunas
y tu pelo lloviendo...

CASTIGO DE LOS DIOSES

"¿Qué deben dar las tribus, ¡oh Tohil!, que han venido
a pedir tu fuego? (...)
- ¡Bueno! ¿Querrán dar su pecho y su sobaco?" 
	POPOL VUH

Te di mi pecho
y mi sobaco
a cambio de tu fuego
inestable
cumplí tus condiciones
y seguí por la senda
que marcaron tus pasos

Te di -entonces- también
mi mano fuerte
mi pisada firme
mi piel gruesa
mi voz
mis cicatrices
		(mi pecho
		y mi sobaco)

Tú me diste el fuego
y el juego del amor
Prometeo 
americano

Ahora estoy quemada
enamorada
y triste
Pero no hay marcha atrás
(Yo ya te di
mi pecho
y mi sobaco)

MARCELA

Tú escribiste el poema
sobre mi piel
a fuerza de caricias
entre mi sangre
a fuerza de nostalgias
desde mis huesos
a mis cicatrices

Tú escribiste el poema
entre mis versos
Escribiste el poema
entre mi vientre
el más hermoso
el más grande
el más humano
escrito por tu amor 
en mis entrañas

IV - FUEGOS

RITUAL

Perdimos entonces el ritual
del fuego
Y el fuego
tomó venganza de nosotros:
Se nos metió en el cuerpo
Nuestras miradas fueron
desde ese día 
llama
Nuestros labios quemaron
las palabras
-las volvieron ceniza-
Nuestras manos fueron armas
y el corazón se nos volvió
un infierno

QUIJOTES	

Incendiados
Quemados
Hechos polvo -ceniza-
Y aún ardiendo
Aún vivos
Todavía
soñando

Entre el fuego cruzado
de las guerras ajenas
militantes de una
que (aún) no empieza
Quijotes solitarios
a pesar de tantos Sanchos
y tantas Dulcineas

...Incendiados
Quemados...

EL FUEGO QUE NOS QUEMA

Fuego enemigo
que quema
que incinera
que mata
Fuego asesino

Fuego que devora
destruye
y delata
Fuego que dilata
que arde
que castiga

Fuego que flamea
como una bandera
Que templa
y purifica
que ensancha

Fuego de afuera para adentro
Fuego de adentro para afuera

Fuego que limpia
que cuece el pan
y madura la cosecha

Fuego que nos defiende
y nos acerca
que entibia el aire
Fuego de hogar en el hogar
Fuego que enseña

Fuego amigo

ARDERA LA CIUDAD

Y arderá la ciudad como ardió Roma
-de hecho ya nos quema-
entre el fuego de adentro
y el de afuera:
Sólo quedarán vivos sus muertos

PARTE DE VICTORIA

Damos ahora parte de victoria:

Luchamos contra el fuego
y nos quemamos
Contra el agua y vino
el lodo
Luchando contra el sol fuimos
piel morena
Y contra el viento fuimos
alas
rotas

Pero la tierra es parte de nosotros
lo mismo que otro sol
otro fuego
otras aguas
otros vientos
Y con ellos sembramos garras
dientes y tendones

Damos -entonces- parte de victoria
porque ahora tenemos
	-vamos siendo-
cosecha
de dragones

V - GUERRAS

MANOS ESCONDIDAS

Se me salen
las guerras por las manos
surgen las batallas de todas
mis heridas
y no encuentro la paz
aunque la busque en todas 
las esquinas

El olor a sangre
es el único aroma del cortejo
Mi sonrisa son los dientes
apretados
Es odio lo que sello con
un beso

Nací desde la guerra
de esta ciudad terrible
Tuve como cuna sus trincheras
como juego sus batallas cotidianas
como amigos sus muertos
como canto sus gritos de combate
y hasta bailé mis rumbas
con todos sus fantasmas

Por eso se me salen las guerras por
los dedos
Por eso
desde el polvo de estas calles
donde respiro el humo de todas mis batallas
donde tengo mi podre fortaleza
de ventanas abiertas 
y de puertas cerradas
podrás oír mi son y podrás verme 
y me verás los ojos y los dientes 
pero nunca las manos (apretadas)

TU CHAQUETA

Eso que llevas
bajo tu chaqueta
sólo lo sabes tú
-y otros cuarenta-

(La chaqueta define
tus fronteras
porque ella es ancha
y -como el mundo-
ajena)

Eso que llevas
bajo la chaqueta
define tu presencia
por las calles
es tu poder
tu fuerza
tu certeza

(Tu identidad está 
en la chaqueta
y en eso que bajo ella
siempre llevas)

Eso que llevas
bajo la chaqueta
prestada en una noche
sin estrellas
no es otra cosa
que un amor 
atado
llevado como arma
y también 
como bandera

(Y un corazón atado
-acorazado-
que un día de éstos
quizá
me pertenezca)

TRINCHERA

Con ladrillos
con piedras
con pedazos de hueso abandonados
con tendones
con uñas
con sudores

Trincheras construídas
a fuerza de coraje
Para que nos protejan de la vida
en esta muerte
Para que nos protejan de la paz
en esta guerra
Para que no llegue hasta aquí
ninguno
de los fantasmas habituales
de otros vivos
que dejaron su sangre
en el asfalto

Callejas recubiertas
de ladrillos y piedras
de tendones y uñas
Terrible construcción
para que quede clara
la distancia que hay
entre los barrios altos
y esta ciudad que habita 
en tantos
de nosotros...

CONSPIRAMOS

Conspiramos
Contra el pesado aire
que agobia estas alas
de paloma
Contra el mismo viento
que sopla a contravía
de la sangre
Conspiramos

En contra del olvido
que pretende dejarnos
sin historia
Contra el miedo inevitable
que paraliza y amordaza
Conspiramos

Con las manos vacías
Conspiramos
Con los puños cerrados
con los besos abiertos
Conspiramos

Al calor de la noche
Conspiramos
A la sombra del sol
a guarda de la lluvia
Conspiramos

Por guardar la esperanza
por amar demasiado
porque no queda opción
porque existe mañana
Conspiramos

DE LA GUERRA Y EL DESHIELO
A las víctimas del lodo
y el fuego en Armero
y a las de ese otro lodo y fuego
en el Palacio de Justicia
(Colombia 1985)

I.
En medio de la guerra
y el deshielo
te amo
	-frase cursi
cotidiana y hermosa-
en medio del dolor
y la esperanza

De donde no quedaron
ni los muertos
saqué tanto dolor
	 tanto coraje
que sólo por tu amor pude haber vuelto
a sonreír siquiera
(a exorcisarme)

II.
En medio de la guerra
y el deshielo
te busco
	(oh! la angustia
que encierra esa palabra)
en medio del amor
y de la ausencia...

De donde no aparecen
los que estaban
y los que aparecieron
ya no viven
donde se quemó
toda esperanza
donde se ahogó
cualquier sonrisa

III.
De allí
de en medio de la guerra
y el deshielo
saqué lo que soy hoy
todo el dolor
todo el coraje
y toda la razón
por que te amo.

ANGUSTIA DE TI

Y esta angustia de ti
y este corazón alborotado
y esta pena...
Y este viejo país hecho ceniza
(el fuego no se ve
pero nos quema)

Estoy llorando ahora
y me avergüenzo
Debería sentir rabia
y no tristeza
Y es la angustia de ti
quien me condena

No mueras más, amor
no hay muertos inocentes
en las guerras
No mueras más, amor
no te detengas

Recoge tu bandera
y esta pena
Recoge

mi pobre corazón
alborotado
Que es la angustia de ti
quien me subleva!

CANTO

Me oíste -entonces- tarareando
una canción antigua
Tan antigua
como una lágrima
o como una injusticia
Tanto como un grito de guerra
como un poema
como la muerte misma
Triste como el aullido de un lobo
a media noche
Dura como un golpe de mar
y joven como tu esperanza
(O como un rap)

VI - ASFALTOS

CARA DURA

Sin rostro
Tendón inútil en los osarios
de una ciudad desvertebradaQué cosa tienesque no me deja dejarte Un mal de ojoclavado en el espejoUn hechizo brutalde permanenciaUn gato negro a la horade partirQué cosa tienes ciudadque no te dejo!
POR QUE SEGUIMOS SOÑANDOY 
por qué seguimos soñando con el montesi ahora somos carne de cementoy tenemos al alma de bullicioy profundas raícesadentrodel asfaltoY por qué seguimos soñando con el montesi ya el camino se nos volvió calley la vereda barriosi no tenemos tierrani en las uñaspara sembrar un poco de esperanzaTal vez sea por eso:Por la siembraPor el amanecer que siempre llegafrescoPor alguna cosecha prometidaa los hijosPor la flor rojacontra la ventanaPor eso seguimos soñandocon el montedesde la ciudad que nos devoraPor eso:Por el día que llegueen que el montese traguetanto asfalto!
TERRITORIO

Y se llamó a la tierra madre
y a la madre tierra
Luego 
quedaron tierra y madre
cubiertas en asfalto

Ahora ella es la ciudad
y la ciudad es ella:

Esa que no germina
pero pare

Esa que siembra sus hijos
con su terrible
manto
Y acrecienta en su vientre
			-todavía vegetal-
un sueño

FEMINA

La ciudad es otra
Conócela y te enteras
cómo late

Penétrala y sabrás
que sólo puedes
conquistarla desde fuera
a no ser que te dejes
tragar
por sus cegueras

GATO MANSO

Gato color ladrillo
encorvado y filudo
Gato que nos araña 
desde dentro
-puntiaguda caricia-
Ciudad gato
salvaje y mansa
Gato negro de mal agüero
por la noche
con los ojos brillantes
como lámparas
Gato suave y tibio de día
como la suave tibieza
de tu casa
Gato de pelos erizados
de buses
bocinas
y basuras:
Gato ciudad
mansa y salvaje
PELO DE GATO	

Qué entraña tiene
esta ciudad
que en cada esquina
me subvierte
que en cada paso
me enternece
me empavora
o me enfurece
y en cada vuelta de piel
se me aquerienta
Qué rara escama
de peces sin memoria
Qué rara pluma
de aves sin planeo
Qué raro pelo de gato tiene
Esta
Ciudad
que me subleva
HIEDRAS
Somos apenas hiedra
rodeando esta mole de concreto
Acaso maleza
que ya no vive de la tierra
Somos ‑tal vez‑ tan sólo costra
vegetal que la contiene
Quizá por eso
Tal vez por eso (precisamente)somos nosotros su belleza
YO BUSCANDO

Esta realidad
ahí
tirada en las aceras
y yo buscando
el poema
que habría
de salvarme...

Esta realidad
deshabitada
(desalojada)
y yo
-deshabitante-
buscando verbos
hechos carne

Esta realidad
embravecida
Esta realidad
engritecida

Esta realidad hecha palabra
y yo
buscando
e
s
t
e
poema...

VII - BARRIOS

LA ULTIMA VEZ

Donde la calle se tuerce
como gato
y se hace oscura
aún en pleno día
Donde no hay postes de luz
y las paredes
no tienen puertas
ni quicios
ni ventanas
Es esta calle-atajo
que acorta la distancia
de tu casa a la mía
...ahí te vieron
la última vez por vez
primera

CALLE CAMINO

El camino es una calle
sin esquinas
sin casas
sin ventanas
una calle de barrio
que no ha podido ser
pavimentada

La calle es un camino
retorcido
que nunca logra
llegar
al horizonte

El camino es una calle
que pasa
por tu casa

DE MI CALLE

Qué de mi calle
como hoja de cuchillo!
qué de los muros
puertas
balcones
y ventanas!
Qué de mi casa
mi baño
y mi cocina!
Qué de los techos
-tejas y mentiras-
y qué de todo 
lo que bulle dentro
con ritmo innecesario!
Qué de mi corazón embanderado
Y qué 
de mi esperanza...

CALLA CALLE

Calla
calle
oculta
tus
grafittis
guarda
los orificios
de tus muros
calla
calle

Mañana limpiaremos
entre todos
tus pequeñas heridas
Mañana pintaremos
de rosa tus fachadas

(Pero) hoy calla
calle
y guarda tus tristezas
-tus cosas y tus casos
adentro
-bien adentro-
de
tus
casas
GRAFITTI 

I
Voy a escribir
en la pared del frente 
de tu casa

Escribiré de noche y en silencio
Al otro día 
todos
podrán verlo

Voy a escribir tan grande
que la pared del frente 
de tu casa
no será suficiente
para el rito

Y escribiré tan fuerte
que -en los ladrillos-
quedará impresa la huella 
de lo escrito

Voy a escribir
en la pared del frente
de tu casa
Voy a escribir un grito

II
Dibujamos un hombre
de dientes apretados
y un puño grande
como tu cabeza

Y la palabra "PUM"
echando chispas
y colores brillantes
como estrellas

Después ya no importó
la golpiza de la tropa
ni el resto de la noche
entrerrejados

El puño sigue allí
y muchos saben
por qué nuestro hombre tiene
los dientes apretados

III
Todos pintaron rápido
y con miedo
yo -en cambio-
dibujé lentamente
tu rostro y un "te quiero"
y luego 
la palabra "libre"
inmensa y roja

Todos nos arriesgamos
-yo el que menos-
(mi grafitti lo tengo
tras la puerta)

IV
Colmado de dibujos
leyendas
palabras
nombres
LLeno de historia
estaba nuestro muro
y lo pintaron

Nos pintaron el muro
cuando mejor estaba

De blanco lo pintaron
Ahora nuestro muro
está desierto
(...y provoca...)

SON DE BARRIO

Eras del mismo barro
de mi barrio
la misma salsa
la misma colada

Eras uno más del son
de salsa
de la banda
no más alegre
no más valiente
no más cobarde
(Tal vez un poco más triste
por ese extraño brillo de tus ojos)

Eras uno más del son
en los sonidos
de mi barrio
Por eso nadie entendió
por qué fue
a ti -precisamente-
a quien se llevaron

FIESTA EN EL BARRIO

Hay fiesta en el barrio
Yo te miro
como si no
hubieras
muerto
ayer
Tú me sonríes
como si
entre sueños
y me haces señas
de querer
bailar

Hay fiesta en el barrio
y sin embargo
ahora llueve
como si llorara
y todos cantan
como si rezando

Hay fiesta en el barrio
y es tan triste
como si 
te hubieras
muerto
ayer

PARA MORIR PARADOS EN LA ESQUINA

Aquí la muerte es joven
y no tiene experiencia
Se para en las esquinas
con todos los muchachos
Se mete en las cantinas
y conversa...
y hasta nos hace guiños
la coqueta

Aquí la muerte es joven
Juega a la escondida
con los niños
canta música métal
con la banda
y no te busca nunca
Tú sólo te la encuentras
a la vuelta de un poste
pintada de amarillo	
su
peluca

BARRIO

Lo que más me gustaba
de mi barrio
eran las escalitas
de cemento
a la vuelta de todas
las miradas

Y la fachada verde
de la escuela
y las puertas abiertas
como ojos... y los ojos
brillantes
de los niños

Y cuando se ponía 
misterioso
sin que pasara nada
y al otro día las caras
alegres
y los muchachos jugándose
la suerte
para morir parados
en la esquina...

Lo que más me gustaba
de 
mi
barrio
era que vivías

VIII - MEMORIAS

ELLA MIRO HACIA ATRAS

A León 
(un poema por encargo)

Ella 
que ni siquiera tuvo nombre
(porque de alguna forma
todos somos ella)
ella miró hacia atrás

Ella
que recogió la historia
(su historia, las historias)
se aferró a sus raíces
y se hizo cargo de todas 
nuestras sales

Ella
la que miró al pasado
y dijo: De allá vengo
y eso importa
y aquí está nuestra sal
y nuestra garra

Ella
como nosotros
aguerrida, rebelde
y firme como estatua
Ella:
La mujer de Lot

DRAGON Y MEMORIA

Nos duelen tanto los recuerdos
que la memoria se vuelve
clandestina
La enterramos al lado 
de los muertos
y ella extiende sus raíces
debajo del asfalto

Nos duelen tanto los recuerdos
que evitamos mirar hacia atrás
Tal vez por eso 
no nos damos cuenta
que nos persigue el dragón 
de la miseria
y la historia nos pisa los
talones

Nos duelen tanto los recuerdos
que la memoria se vuelve
clandestina
Pero ella sigue ahí
extendiendo sus raíces
debajo del asfalto

MNEMOSINE  

La memoria es extraña
Nos sigue 
nos habita 
nos protege
y al mismo tiempo
se agazapa y llora
nos deja
nos olvida

La 
memoria 
es 
extraña

SALES

Después de haber mirado la masacre
ningún paisaje volverá a ser el mismo
a nuestros ojos
Ni los atardeceres tropicales
ni la verde ladera campesina
ni el horizonte pardo
en esta ciudad terrible

Es demasiada sal en las pupilas
El sudor de los niños
el llanto de mujeres afligidas
la sangre de los hombres...
Es demasiada sal

La huida no nos salva
Después de la masacre
donde quiera que vamos
llevaremos la sal	
en el horror
y en la mirada

CARGA

Presas del miedo
algunos nos libramos 
de la muerte

No fue gratuito
empero

Alguien debe cargar
el peso 
de esta
historia

RESTOS

(Y)
No fue el miedo
atroz
quien quedó
después
en la memoria

Tampoco el odio
visceral y justo
Ni siquiera el dolor
inaplazable

Si algo quedó después
en la memoria
fue esta resolución
para cambiar el mundo

 POST

El futuro no llega
(Digo
no 
llega
solo)

Hay que traerlo 
forjarlo con metales
y con fuegos
construirlo a pulso
y a ladrillos

El futuro no llega
Hay que encontrarlo

Hay que buscarlo con fuerza
en el pasado
Hay que traerlo manilibre
o maniatado
Solo no llega

(O al menos lo que llega
no es futuro)